Sobre cómo desmitificar los supuestos sobre imagen, religión e higiene …
¡Dejadme aclarar perfectamente esto desde el principio!
Esto no es un tutorial para el cabello Afro y, a diferencia del movimiento de pornografía capilar del que estamos rodeados en las redes, apareceré con mi cabello despeinado, sin maquillaje y, por supuesto, no verán un retrato tipo Hollywood con increíble iluminación.
No me da la real gana pasar por el tratamiento completo para lucir impecable, ya que no es quien soy o el punto que quiero destacar con esta nota anecdótica.
Y sí, yo ya tuve una vida y media y estoy más allá de la idea delirante de complacer a todos con mi increíble plástica …
Como dicen aquí:
“No puedes gustar a todo el mundo, no eres una cerveza y menos aún rubia”…
Comencemos con el contexto de ser una expatriada AfroCaribeña en España.
Mi punto de vista se dirige a aquellos que se identifican con mi percepción o desean tener una mejor comprensión de lo que puede significar ser una mujer AfroEuropea del norte de Europa que vive en la región Mediterránea.
Mientras estamos en ello, sin disculpas or arrepentimientos por el sarcasmo de mi boca Franco-Caribeña…
Cuando llegué en 2001, estaba rapada y era calva a propósito …
Estaba entrando en mis treinta y era bastante inflexible sobre quién era, lo que quería y hacia donde dirigía mi vida.
Yo era pura esencia Negra y no me importaba lo que la gente pudiera pensar …
“No puedes gustar a todo el mundo, no eres una cerveza y menos aún rubia”…
Lo que no esperaba después de una década en Londres, era ser el centro de atención por toda clase de razones equivocadas.
Por mi propia experiencia en la capital británica, pude sentir que cualquiera podía, en realidad, ocuparse de sus asuntos medio desnudo con una cresta rosa en la parte superior de su cabeza sin causar ninguna reacción por parte de la multitud observando.
Al menos fue mi parecer sobre la ciudad en los años 90…
Y, por supuesto, tuve que explicar regularmente a todos los autóctonos de mi entorno inmediato que yo no era una lesbiana hardcore de caza…
En serio, ser calva, flaca, andrógina, asustando a los lugareños con mi look vanguardista de diseñador Japonés, montada en plataformas o tacones imposibles que me convertían en un gigante al lado del promedio de 1m55 que teníamos alrededor, ese era el trato.
Estando bajo estas circunstancias peculiares, no era ningún obstáculo, par impedir intentos constantes de poseer o tocar al espécimen “exótico”…
Como consecuencia, en un recogido normal para comprar un trozo de pan a plena luz del día, obtendría un:
«¿Nena, morenita, Negra cuanto me cobras?
Ven con papi, que tengo algo bueno para ti … »
Al mismo tiempo que ese anciano sudoroso y enano trataría de llevarme a la esquina más cercana y arrancarme la ropa…
Así que centrándonos en el cabello, sin entrar en la objetivación sexual de mi cuerpo Negro, volveremos a la percepción de su imagen …
Pasé 7 años de felicidad con mi propia cabeza:
7 años de libertad.
7 años de ahorro.
7 años de autodescubrimiento…
Dicha, porque el masaje del cortapelos sobre mi cuero cabelludo se convirtió en un ritual adictivo. Tenía la sensación de purificación y necesitaba mi dosis dos veces al mes.
Liberación, de la grieta química (crema desrizante) que había utilizado durante años para ajustarme a una imagen corporativa que no era Yo.
Ya no tenía que luchar más contra mi herencia, mi naturaleza, mi salvaje corona que no quería saber nada sobre ningún tipo de disciplina o herramienta para ser domada.
Tenía mucho tiempo, ya no tenía que despertarme una eternidad antes que todos los demás, para luchar contra mí misma o tener que sacrificar tanta energía nocturna para, de nuevo, envolver entre algodones bajo secreto aquel matorral capilar.
Al fin, podía improvisar respondiendo presente a una llamada de última hora a cualquier parte, para cualquier cosa, con cualquier tipo de persona en cualquier momento…
Ahorré mucho dinero en basura y veneno llamados productos capilares, volviendo a lo básico y aprendiendo sobre la simple rutina del jabón y aceite para todo…
Redescubriéndome por completo porque :
– Creía que yo era mi enorme corona.
– Creía que ésta me definía y debía ser amada por la sociedad.
– Creía que si no estaba perfecta e impecable y era tremendamente voluminosa, tenía que estar escondida debajo de cualquier sombrero.
Redescubrí mi cara sin cabello, mis ojos, nariz y boca eran de otra persona. Me llevó algún tiempo reconocerme por las mañanas en esa fase de desorientación matutina, mientras me limpiaba la boca, hipnotizada por la mirada de esa extraña en el espejo …
Incluso, mi gente habitual tenía dificultades para creer que era yo, una amiga se enfadó mucho con mi novio, llegando a su puerta con otra chica del brazo, salida de la nada sin ninguna explicación previa, nos costó una barbaridad hacerle creer que era verdaderamente yo …
En ese momento, todavía era una creativa freelance cubriendo dos veces al año el London Fashion Week (la Semana de la Moda en Londres) y mi equipo y otros departamentos me confundieron con otra persona, dándome el tratamiento preferencial de modelo …
Obviamente, me desternillé de la risa…
Así que, destrocé a pedazos mi corona de leona, que era el equivalente a 2 gatos adultos que yacían muertos en el suelo, empaqué mi vida en Londres, saqué mis ahorros del banco y aterricé con mi novio en Mallorca.
Lo gracioso es que mi novio Inglés no pudo soportar la presión en su primer intento de emigración, mientras era totalmente ajeno a lo que me estaba pasando por quien era Yo.
Ese primer sentimiento incómodo de no ser el dominante, de no poder seguir reglas desconocidas para él. Esa sensación tan vergonzosa de ser tratado como un ciudadano de tercera clase, tuvo su efecto en él.
Después, de gastar mucho tiempo y energía intentando establecerse localmente (¡sin hablar Español o Catalán!)
Se había dado por vencido y fue derrotado, poco más de un año, después regresó allá de donde vino…
Entonces, avancemos y pasemos esa fase de adaptación, eso de caer enferma en el extranjero que da para un montón de jugosos episodios futuros, y volvamos a mi primer intento tras el mágico número 7, de volver a dejar crecer mi cabello …
…
De alguna manera, todavía estaba trabajando y siendo creativa a nivel local…
Con la crisis económica, dejé la isla en 2010 para mudarme a Barcelona, bueno, esa era la idea, aunque pasé la mayor parte de esos 3 primeros años en París para poder llegar a fin de mes, en lugar de disfrutar de la nueva ciudad cosmopolita, en la que acababa de aterrizar… .
La fase de crecimiento fue un poco complicada, ya que nunca había tenido el pelo corto.
Parece que soy uno de esos personajes extraños que van de un extremo a otro. A medida que el Afro corto se estaba convirtiendo en una lanilla de longitud media y no tenía idea de qué hacer con el cabello natural, volví a caer en la grieta cremosa (crema desrizante) un par de veces, para arreglármelas hasta que la mudanza terminará.
Al comenzar de nuevo en la ciudad, me di cuenta de lo estúpido que era cuidar mi interior y no la parte externa de mi cuerpo.
Entonces y allá, inicié un proceso de investigación, aprendizaje y auto-aprendizaje de dos años.
Hoy no puedo recordar cuántas veces me caí de mi silla, tirándome al suelo desesperada, revisando la lista de ingredientes de los productos diarios más comunes y tropezando en pura locura por la cantidad de veneno y basura contenidos en la receta.
Casi no había forma de escapar de la basura en nada que pueda llamarse productos cosméticos o de higiene.
El viaje de la Afrolocura había comenzado, buscando la ruta, casi imposible, para tener el lujo de una opción no tóxica …
Entonces, comencé mi propia pequeña campaña para demostrarme a mí misma que el consumo consciente y sabio era posible, incluso si estaba en el culo del mundo en mitad de ninguna parte, para tener acceso a cualquier cosa sin un presupuesto de un millón de dólares para ello.
(A España no le importan las necesidades específicas de las hermanas Negras, ¡es como si no existiéramos!).
No me hagan hablar sobre cómo la industria nos quiere adictos a los productos y nos está alimentando del lado asequible, la negación de nosotras mismas, con el bonito envoltorio de nuestra conformidad a la opresión, matándonos poco a poco en el proceso.
(Más de la mitad de los ingredientes principales en las fórmulas para el cabello de ascendencia Africana son cancerígenos o disruptores hormonales y en los últimos años algunos estados de los EE.UU, han estado advirtiendo a las mujeres embarazadas, en período de lactancia a través de su ginecólogo / obstetra acerca de los riesgos para la madre, el feto y el bebé usando éstos desrizantes químicos, algunas fórmulas de permanente y tintes para el cabello…).
Aquí lo tenéis, las mujeres Afrodescendientes están enojadas y gritan, se supone que son feas y gordas, rotas y enganchadas a la grieta cremosa, por lo que pueden tener bebés de dos cabezas, nacidos con el género del unicornio y una onda de permanente instantánea perfecta…
Sí, en efecto, el cinismo es muy necesario a estas alturas…
……
Pasé por la fase de transición, dedicándome el intrincado arbusto enredado, a pesar de que todavía hoy para muy pocas personas lo vean…
Sí, algunas de nosotras somos tímidas con su lado más salvaje, y lo dejamos salir en contadas ocasiones en caso de que alguien quiera venir y robarlo…
Bromas aparte, a parte del hecho de que mi bosque capilar es extremadamente delicado y frágil y requiere poca manipulación y estilos de protección, estoy en mi momento empoderador de turbantes y fulares étnicos.
Mi experiencia Caribeña de recoger mi cabello en un pañuelo no tiene nada que ver con el arte y la técnica altamente cualificada de las mujeres Africanas.
Llevo mi pañuelo como tradición de resistencia, siguiendo los pasos de mis ancestras transformando un uniforme de mujer esclavizada, forzado exclusivamente sobre las mujeres, para hacerlas menos atractivas y marcarlas como sirvientas.
Me encanta que esa acepción poderosa se convierta en elegancia étnica, para superar el estigma.
Me regocijo por el hecho de que me sienta como un guante y mi cara ha sido diseñada para llevarlo con orgullo …
Volvamos a lo básico después de esa pequeña gota de sentimiento histórico, expliquemos un poco más en profundidad lo que realmente está pasando bajo ese pañuelo …
El agua, en primer lugar, no es ni mucho menos un amigo.
(La cal y el cloro no son mis dos mejores amigos).
Por lo tanto, tengo que mantenerlo con un champú cada 5 o 7 días.
Tener que deshacer las trenzas, o cualquiera que sea el estilo protector que lleve, causa daños inevitables a la corona.
El equivalente a un cuarto de cualquier animal peludo de tamaño mediano es asesinado cada semana …
(Es el glorioso efecto secundario del desequilibrio tiroideo del cual he heredado. Gracias a años de crema desrizante atravesando el cuerpo de mi madre hasta mi, luego una década de uso constante por mi parte, lo que alteró mi sistema endocrino hasta el punto de llegar a tener cáncer de tiroides además de los primeros signos de fibromas uterinos que son de hecho, una epidemia en mi familia, en mi isla natal de Martinica y en la mayoría de las Diásporas Afrodescendientes del mundo …).
Luego viene la rutina pre-champú con mascarilla de aceite y luego henna mezclada con ingredientes ayurvédicos.
Pocas horas después o al día siguiente, teniendo un niño de 4 años por medio, sin importar si estaré hermosa o ridícula con mi barro seco yendo a la cama…
Sigo con un champú auténtico o un lavado con acondicionador, limpiando por secciones y creando, con ingredientes orgánicos crudos, pociones de bruja en la cocina, siguiendo las instrucciones de la abuela para la rutina posterior al champú …
No es estrictamente cierto cada vez, esos tesoros que guardo en el refrigerador son impulsores de cualquier buen producto base.*
Cuando tengo tiempo, me comunico con mis espíritus para poner en marcha el huevo y el ron o el coco y la miel, las recetas de aguacate, papaya, melaza…
Se trata de exquisitos tratamientos, de mezclar cientos de nuevas pociones para explorar y crear con los dedos…
Volviendo a mi glamurosa vida de madre Caribeña, saliendo de la ducha con una toalla vieja en mi cabeza.
Sí, sé que dicen que tiene que ser una vieja camiseta de algodón, pero no tengo un hombre disponible lo suficientemente grande como para que abarque todo mi bosque capilar, me temo…
Así que, dejar que me olvide de eso para tener a ese niño alimentado y listo para ir a la cama para poder comenzar a manejar esa gran cabellera…
Y si mi misión vuelve a fracasar, mañana será otro día para seguir intentándolo…
En ese momento, no mentiré, hablamos del segundo o tercer día con un lío en la cabeza sin solucionar todavía…
Profundizando en el meollo de manejar finalmente ese pelo …
Con un poco más de poción mágica, se humedece esa pajita seca con infusión de hibisco, se prepara esos twists con una crema definante de rizos y se sella todo con aceite de coco…
El regocijo del toque, del cuidado, de la conmemoración de las tradiciones ancestrales resucitadas que ya no están perdidas porque allí también pudimos superar la alienación…
Uuuff!! Solo escribir esa mitad de semana, estoy agotada…
Pensando también en lo que sucedió entremedias …
Sabéis, esa vida que la gente normal tiene …
Llegando a ese punto, estoy muy feliz de volver a mi rutina normal con esos hermosos fulares con los que estoy experimentando…Especialmente si estamos de“estación estivale” como se dice en Francia, temporada de verano, temporada colorida, temporada de fulares…
Añado a eso que es bastante útil ya que siempre lo hago al revés, dejando crecer el cabello en verano y rapándolo en invierno.
Tengo que admitir que últimamente ha sido sinónimo de mal rollo salir, sobretodo con ese síndrome de islamofobia ambiental. No solo, los lugareños pueden ser desagradables al respecto, ahora tengo también los turísticas angélicos subiéndose al carro de la intolerancia ciega…
El escenario es:
Vienen del norte para achicharrarse aquí (puedo reírme en silencio …)
y se olvidan por el camino que dejaron su hogar atrás y que este es el Mediterráneo, con gente más oscura mezclada con Àrabes y Judíos, y esto obviamente no es su propio patio privado…
Como si estuviera lo suficientemente loca como para ir al norte a congelar mi hermoso derrière de Caribeña y exponerme a una comida y estilo de vida insípidos, no, gracias Señor…
Este es un clima de calor sofocante y mi presencia melanodérmica como residente de larga estancia, tiene más sentido que sus genes leucodérmicos que están de paso por aquí …
Y sí, hay comunidades de Afrodescendientes en España en el siglo XXI, en realidad España tiene la huella más antigua de Moros Africanos en la historia del continente Europeo.( siento, profundamente la molestia de tal recuerdo, amigos…)
Que puedo decir, todavía estamos lidiando con ese síndrome de conquistador postcolonial…
Mi cabeza puede cubrirse, generalmente de manera parcial, mientras que mi cuerpo no lo está, lo que significa que mi turbante no tiene nada que ver con ninguna práctica religiosa o rito. E incluso si fuera el caso, no sería asunto de nadie.
“Vive y deja vivir, porque tu libertad termina donde empieza la mía”…
Admito que practico una reserva similar a la de las mujeres musulmanas al no mostrar o proporcionar acceso a mis hermosos cabellos a los paseantes anónimos, ya que creo que esta es una parte muy privada e íntima de mí misma que no quiero compartir con tanta facilidad.
Y una vez más me lleva de vuelta a mi linaje Caribeño.
Estoy segura de que ya os he perdido por camino con tantas vueltas, pero dejadme recordaros con qué frecuencia somos, como mujeres Afrodescendientes, objetivizadas por nuestro cabello y tocadas sin reservas por cualquiera.
Me sucedió cuando era muy joven, viajando con mi madre a ese mismo lugar y personas al azar me tocaron muchas veces en la calle, tirando de mis trenzas no solo por curiosidad sino también para hacerme daño.
Y, por si no lo sabéis, en las islas del Caribe somos bastante reservados en torno a mostrar nuestro cabello, a menos que esté perfectamente peinado en un diseño intrincado, me imagino que éste es el legado de siglos de persecución estética.
Ese fue todo acerca de la leve conmoción…
Bienvenidos, bienvenidas a mi dimensión …
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